Água como aquela que o filtro obtém do barro,
fria.
Arrepia meu coração
como se eu jamais tivesse nadado antes.
Sido antes.
O pavor de ser quem sou.
Velha, imensa.
O pavor de já ter sido.
Água, torturado espelho, meus olhos mergulhados em sua calma.
Oração
Há nove meses desvisto as roupas que tenho, senhor.
A cada dia mais distante de mim, daquilo que conheço e entristeço, vejo que a liberdade não é azul nem vermelha, a liberdade é pequena.
E nem os sapatos me servem mais.
Só os vestidos, largos e raros, movem-se para me esconder.
Há nove meses deixo que meus cabelos cresçam e dupliquem suas pontas.
É o melhor que tenho feito para multiplicar as coisas.
Olho pelas janelas sujas onde os reflexos fazem poesia.
Um deserto para os sonhos que tive.
Só eu sei o que é dizer sim quando no meu profundo há um não.
Nunca soube obedecer.
A cada dia mais ocupada em aprender o que já vi, o que já sei e o que pisou em mim, sigo voltada para dentro do que sou, e amém.
ouve o que eu digo
vivo entre as britadeiras de são paulo.
quando não britam no andar de cima, britam aqui dentro.
para superar esses ruídos, que calam a calma, as pessoas acostumam-se a gritar.
gritam lá embaixo, agora, enquanto tento escrever.
não deve ser assalto desta vez.
minha rua tem muitos sem-teto, às vezes fixados nos bancos do calçadão.
falam consigo, com seus cães e com um ser que somente eles podem ver.
desta vez, a voz potente com aflição (creio que de um negro, rivalizando com os britos cheia de docilidade) agita-se.
grita, aparentemente, com alguém que eu poderia ver.
como se falasse comigo.
“ouve, porra, o que eu digo! ouve!”
ou falasse por mim.
rosane pavam 