ESCRITA AUTOMÁTICA

Meu caçula me vê antes de sair de casa e se espanta.

– Você está Rihanna!

Penso: Rihanna da riqueza ou da encrenca? Da riqueza é sacanagem…

Mas ele nunca me sacaneia, oras!

E então esclarece que se refere a minha jaqueta, aquela que comprei numa liquidação por 50 reais…

Muito parecida com a da Rihanna na Fenty, ele diz.

E me mostra a foto no celular.

Caramba, é mesmo…

(Mas eu tenho a jaqueta há mais tempo. Fashion is everybody, style is only me!)

Dou-lhe um beijo.

Saio do centro, onde moro, e vou à Paulista cometer, com a amiga querida, o crime de ver um filme à tarde.

Desço toda feliz na estação Paulista, que fica na Consolação.

Rihannão!

E, muito rapidamente, um, dois, três sem-teto me abordam pra pedir o que comer…

E isto é bem mais do que vejo na República, no centro, onde ninguém hoje se aproxima enquanto eu caminho!

A Paulista e a Augusta me deixam bem mais triste nestes dias.

Não adianta informar que estou desempregada, que o mundo nem liga pra mim, que eu estudei, ralei, dei duro na vida ingrata, que não tenho aposentadoria e que preciso correr atrás dos trocados nascidos das ofertas de frilas feitas por amigos, das traduções, textos, palestrinhas, enquanto escrevo um livro…

Eles não acreditam em nada do que eu disser.

Isto é o que dá ser Rihanna sem poder!

“Não quero dinheiro”, repetem. “Quero comer.”

Eu sei, digo.

(Na real, o que eu posso saber?

Um dia talvez eu também saiba, embora espere que não.)

“Falta 1,50 pra esfiha!”, eles dizem, um a um.

Antes, os sem-teto noias me pediam dez reais na lata para uma “comida” (geralmente chocolate e coca-cola).

Agora eles se cotizam pela avenida, dividindo as diárias entre si.

É uma tática boa.

E basta dar com os olhos em mim para saber o que podem conseguir.

Sou do tipo que pipoca moedas, sem coragem de dizer não o tempo todo. E acabo gastando mais do que aqueles dez reais ousadamente solicitados no passado (embora hoje em dia eu não devesse gastar nem mesmo um.)

Então, bem…

Hoje esse noia grande, rosto redondo e forte, me para na altura do IMS. Elogia a elegância.

Rihanna, né? – respondo, rindo de mim.

E ele: faz um dia de Olavo Bilac, o autor do hino, a senhora não acha?

Eu:…

Ele: Um parnasiano!

Eu:…

Ele: Ou simbolista?

Eu, entregando a toalha: Um parnasiano e tanto!

Ele: Mas não era época simbolista?

E eu: Conviviam!

E ele: Acho o hino a coisa mais linda!

E eu: Eu não!

E ele: A senhora me lembra minha professora de literatura.

E eu: Você gosta de poesia?

E ele: Ninguém mais faz soneto, né? Gosto de soneto! Drummond que chama?

Eu: O Vinicius fazia soneto. O Bandeira.

Ele: Pra mim a maior obra literária do Brasil é a carta do Caminha.

Eu: Tem certeza? Não ligo pra escriba contratado.

Ele: Ninguém sabe que existiu Caminha!

Eu: Mas você sabe! E Anchieta, gosta também?

Ele: O Anchieta escrevia?

Eu: Pois é! Veja, o Drummond não era contratado pra escrever. Era funcionário público. Sempre vou preferir.

Ele, olhando pro alto: Soneto que chama!

Eu: Por que você não virou professor?

Ele: Porque estudei na Fatec. Sou tecnólogo.

Eu: Desse aula disso, então! Por que não deu?

Ele: Porque veio a droga, e quando ela vem…

Eu: Você está sempre por aqui? Te trago um livro.

Ele: Oba!

Eu: Qual o seu nome?

Ele: José!

Eu: Prazer, José.

Ele: Na verdade, sou Arlequina…

Eu: Arlequina, que lindo! Você manja Arlequim? O palhaço da commedia dell’arte?

Ele: Um bobo da corte, né?

Eu: Não da corte, da rua!

Ele (ansioso, mudando o trajeto da conversa): O maior escritor brasileiro é o Machado de Assis?

Eu: É quem a gente achar. O que você me diz de Guimarães Rosa?

Ele: Não sei quem é.

Eu: Talvez você gostasse de conhecer o amor de um jagunço…

Ele: (sorriso)

Eu: Arlequina, vou voltar.

Minha Marta, minha Marley

Sou santista e me lembro com alegria de ter visto a Marta jogar pelo meu time em 2009, no Pacaembu, a ingressos gratuitos. Ela trouxe a Libertadores da América pra gente na maior classe, em jogos às vezes com a diferença de nove gols. A festa final emocionou toda a minha família, meus filhos meninos, pra quem aquele futebol era magicamente natural. A gente queria vê-las carregar a taça, gritava por elas, o estádio fazia sentido como o templo que o originou.

O futebol feminino vem carregado da garra impossível, da vontade das jogadoras, uma a uma, de ultrapassar uma condição ruim. É o futebol como ele deve ter sido naquele início brasileiro, quando os jogadores entravam campo antes do trabalho ou depois de comer pão na chapa com café, que constituía seu salário. A era do ouro, da graça e do suor.

Marta, minha querida, minha Marley, eu tenho sido bem triste com o futebol. Já amei todos eles e agora não posso mais.

Mal sei como anda meu Pacaembu, ou minha Vila, depois de uma década…

Mas entendo o que você disse hoje e sigo na cabeça e na emoção por onde você for. No que depender de mim, choro agora pra sorrir depois com suas meninas, essas que, bem sei, um dia você irá conduzir.

Um passado e um presente só de glórias! Você vive no meu coração.

se esmere, bozó

Bozó realmente se sente excitado com a atuação de conje, um ser bem mais político que ele, mas igualmente mau e analfabeto, como lhe convém.

está se vendo, ali no pacote, como a última bolacha. já disse que quem demarca terra indígena é ele, já disse que quem decide sobre armas é ele, já disse que quer dois pinos em lugar de três, que quer lula na cadeia até apodrecer.

acho que ele quer coisa demais. acho que dom pedro II quebrou a cara quando exigiu a cabeça de solano lopez, mesmo advertido por caxias. acho que a justiça, por sua duração no tempo (e não por determinados homens em um curto período específico), tarda mas não falta pra um bozó como esse.

CAN I GET AN AMEN UP IN HERE?!?

Na minha extensa vida pública praticamente extinta, fui sempre a louca pra melindrar alguém cujo apoio é importante.

Mas eu não tinha modos nem sabedoria de dublê de Beyoncé.

Por isso, claro, deu tudo errado na minha trajetória queer de subúrbio.

Hoje percorrendo o brechó do intercept me dei conta de que fracassei logo na categoria extravaganza do meu runway!

Ru Moro, desapontei você…

Que inveja dessas procuradoras da season 10 que ficam se exibindo no work room antes de desfilar o look pra Mama na apoteose da Globo!

Elas sim estão sempre garantidas nas gigs!

“Gostou do brinco do FHC que eu decidi combinar com esse vestido vermelho do LULA?”, pergunta a queen pra Mãe de Todas as Procuradoras, e ainda implora:

“Tô equilibrada na parcialidade???”

Mas a Ru Moro responde na lata, quase irritada porém sincera…

“VOCÊ DIZ ESSE PARZINHO DE 1996?!?”

Ela está certa! Mais que prescrito! Tão season 2 da Lava Race!! Esperavam mais de você!

Gente sortuda essa que tem Ru Moro pra julgar de verdade os acessórios de nossa vulnerabilidade! Ela é dura mas sabe faturar!

E como vai ser agora?

A Gabriela Hardt Visage que puseram no lugar dela vai lá dar conta de todo esse Snatch Game?!?

A House da Moro periga cair!!!

EVERYBOFE say love, pelo amor de deus!

Natureza sem precedentes

Nunca vi coisa parecida com o documentário Our Planet. O mais próximo em impacto que uma filmagem da natureza exerceu sobre mim foi A Crônica de Hellstrom, sobre insetos, que passou em cópia ruim no Cine Bijou dos anos 1970. Meus olhos de criança mal fecharam por dias.

Agora, em Our Planet, com David Attenborough na narração, não só as imagens são espetaculares e tornam todas as outras menores, tímidas, esmaecidas e insuficientes, como sua narrativa poderosa, construída com vagar e detalhe a cada segmento, abre a perspectiva de conhecimentos que imaginávamos impossíveis.

Descobrimos águias investindo contra suas irmãs, rituais em que os pássaros integram corpos de balé para atrair fêmeas, tragédias e perseveranças dos animais sobre a terra, no céu e sob a água. Sem a presença humana, exceto a de seus sinais de devastação, o documentário parte de um ponto de vista claro sobre a urgência de mudanças e nos convence de que há esperança de rápida reconstrução de habitats, caso sejamos firmes. Se você lutar pela Terra, espectador, ainda haverá chance!

Seis diretores com equipes em cada parte do globo trabalharam por quatro anos para obter imagens incríveis, até da vida animal e da floresta aos poucos reconstruída em Chernobil. Usaram câmeras em armadilhas, casebres, tendas, fizeram os drones nos mostrar animais espremidos nas praias depois de criminoso degelo.

As equipes passaram invernos rigorosos em tendas, vinte dias atrás de uma avalanche de gelo, entre outras tantas e tantas proezas, às vezes em busca de dois minutos imprescindíveis.

Em inesperadas situações-limite, acompanhamos emotivos o surpreendente suicídio de morsas, o seguro caminhar do tigre siberiano, a baleia azul com seu filhote na água, os orangotangos que sobem nos galhos e usam ferramentas para comer formigas, peixes que constroem fortalezas com conchas para atrair fêmeas – e peixes ladrões que roubam suas conchas para vencer as disputas…

Magnífico não dá a dimensão do que se vê.

E lá vou eu desistir da Netflix por causa de mecanismo? Ele que se mude. #netflixcancelmecanismo

vi gente mandando danares praquele lugar porque “analisou” desenho animado.

e pensei: olha nosso anti-intelectualismo outra vez.

não há problema em analisar desenho animado. os roteiros nascem de cabeças inseridas em seu tempo. analisar os produtos industriais é dever do intelectual. mas não gostamos de intelectuais.

o problema de danares é anterior a esse. ela só gira o pino em cima dessa sua bíblia de araque. não acumula repertório, não estuda.

aposto que se houvesse lido suficientemente, sem se submeter à corrupção evangélica braba, saberia fazer uma crítica.

ousadia ela tem.

mas falta cultura, filha.

e isenção, e amor ao próximo…

doris maior

me lembro de a crítica na minha adolescência ser tão pesada contra a doris day.

branca, virgem, cristã…

como se ela tivesse sido a única a representar certos valores nos filmes de uma hollywood sob censura até o início dos anos 1970…

comediante das melhores, cantora que podia dançar…

eu amava que hitchcock a tivesse entendido bem, estendendo sua atuação para o drama. e que ela tivesse feito “pillow talk”, entre outras comédias com rock hudson, para alegrar as minhas tardes.

e além de tudo doris foi amiga de hudson até o fim, sem ligar pra qualquer histeria do público e da imprensa de seu tempo em relação à aids que ele contraíra.

me lembro da perseguição que ele sofreu para declarar-se gay, e me lembro de um artigo de ruy castro defendendo a divulgação da informação como “relevante”.

doris day era maior.

MAô pro mundo

Eu não escrevo pra ser bonito, escrevo pra entender. Armo um esquema no arame para atravessar uma ponte e alcançar aquele lugar onde antes não estive.

E o que procuro entender (ou descrever) agora é a felicidade deste dia em que sai MAô.

Nem posso assegurar que o Mau, autor da proeza, se lembre disso, mas pedi tanto, pela vida, que fizesse um disco seu!

(Vida que caminha nos trinta, e trinta anos em comum, embora o ministro talvez desconheça, não são três… Há intimidade e unicidade. Somos dois ou um?)

Talvez esse meu pedido pelo disco tenha caminhado em silêncio por seu grande coração. Sabemos quão imenso ele é! E a arquitetura final, então, nascido da necessidade, da convivência, de um apelo.

Anteontem, durante a audição no estúdio, muitos amigos seus se disseram surpresos com a expressão autoral deste produtor. E ainda menos agora, num certo Brasil…

Um deles, escritor, tinha lágrimas nos olhos porque o disco, além de tudo, trazia uma inesperada alegria; uma outra, música, agradecia que Mau não tivesse se fechado em egotismos na hora de fazer um trabalho que se comunica com o mundo, com todo mundo.

Principalmente, muita gente não sabia que o antigo integrante do Nouvelle compunha, além de tudo, tantos sambas…

Mudei de casa recentemente, tudo é um caos, mas aqui estão as fotos que encontrei hoje. É quase certo que a música popular lhe tenha sido apresentada pelo pai, Orlando, descendente de italianos com a alma em Nelson Cavaquinho, as palavras em Cartola e o rosto, sem que desejasse, no imaginário do cinema.

Nos fins de semana naquela chácara que alguns amigos conheceram, a música era o sol para seu Orlando e para nossa família estendida. Os instrumentos se trocavam, os músicos entravam e saíam, como numa roda. Samba se faz em comunidade, me ensinaram. Tínhamos uma…

O Mau escreve música todo dia, não necessariamente no papel. São tantas que você talvez ainda ouça muitas delas. As rosas não falam enquanto ele pisa macio nesta terra de todos e de ninguém.

Bem-vindo, MAô, nossa luz!

Você veja como vivemos na escuridão.

Nos Estados Unidos, o Metgala, evento da moda no Met, reúne o escambau de personalidades sob o tema camp.

Cada célebre veste sua interpretação para o exagero maneirista que começou a surgir com os tenebristas, passou pela art nouveau e é abraçado pelo mundo drag. A roteirista e atriz Lena Waithe aparece no tapete vermelho com a provocativa declaração bordada: “As drags negras inventaram o camp”.

E então vem o Twitter a incendiar interpretações sobre o que cada modelo está usando (eles amam sem saber o nosso Clovis Bornay…) ou sobre a pertinência ao tema de Lady Gaga e de um sem-número de artistas…

Críticas, trocas de impressões, e de repente uma drag do Ru Paul espalha um pdf com o famoso texto de Susan Sontag sobre o assunto…

Um pdf via Twitter, pessoas! Pra orientar o pensamento! Um texto para que o mundo pop use como referência!

Quando veremos esta simples coisa (ler e sugerir leitura) ser feita de forma natural por aqui?

Quando?

Sejamos sinceros: o anti-intelectualismo é nosso companheiro bem antes do ministro kafta, do conje moro ou do fã bozó!

Estamos tão f.!

Duas crianças para dois líderes

Na primeira foto, em meio às montanhas de seu retiro na Baviera, o chanceler Adolf Hitler abraça sorridente Rosa Bernile Niernau, com 6 anos de idade naquele 1933 em que ele ascendia ao cargo de premiê da Alemanha. A avó de Rosa era judia, mas, mesmo depois de descobrir o fato, Hitler se recusou a cortar laços de amizade com a menina. As flores sobre o papel fotográfico foram pintadas por Rosa, apelidada pelos nazistas de “a criança do Führer”. Hitler guardou a imagem tirada por Heinrich Hoffmann depois de inscrever, em seu verso: “A querida e considerada Rosa Bernile Niernau, Munique, 16 de junho de 1933.” A peça foi leiloada em Maryland no ano passado por 11,5 mil dólares e o colecionador, não revelado.

Na foto abaixo, de Sérgio Lima, Jair Bolsonaro sorri extasiado ao erguer nos braços Yasmin Alves, 8 anos, durante a visita que fez a sua casa na região de Estrutural, uma das mais pobres do Distrito Federal. A justificativa oficial para a visita, realizada neste abril de 2019 em que Bolsonaro completa três meses à frente da presidência do Brasil, é desfazer o mal-entendido de que anteriormente a criança tivesse se negado a cumprimentá-lo. Yasmin é negra, ele sabe disso e nós também.

Todo político faz fotos com crianças.

O político populista as utiliza para propaganda.

E só o tempo, ou a história, ensina o que eles decidiram propagar.